* * *
Строго смотрит наш Всевышний,
Как мы роемся в золе…
Слишком много стало лишних
Здесь, на матушке Земле.
* * *
Эта очень крепкая сеть,
Не порвать ее, как ни бейся;
Вплетены в нее боль и беды,
В ней, запутанной рыбой висеть.
В сеть забраться поможет страсть,
А от страсти уйдет редкий…
Засыхают без листьев ветки
И на опадь им скоро упасть.
* * *
Ты кукуй, кукуй, кукушечка,
До Петрова до денька,
Пусть от солнышка полушечки
Примет реченька-река.
Перестали петь соловушки,
По низинам праздник кос.
И стоят копешки-вдовушки
Говоря нам про покос.
ЭТО БЫЛО
Это было. Давно это было.
В ноябре, может быть в декабре, —
Речка ночью морозной застыла,
И ладонями не отогреть.
Разве речку ладонями греют?
Но потом подсказали года:
Что была она не твоею,
И текла совсем не туда.
Не удержишь ее течение,
Хоть высокой плотиной стань.
Кто она? — не имеет значения.
Что я сделал? — устал, отстал.
* * *
Засохла знакомая липа, —
Судьбы промелькнула рапира.
Попробуй себя сохрани-ка
Среди несохранного мира.
И не сбережет ограда
Того, кто несется кометой.
И думать совсем не надо
О глупой сохранности этой.
* * *
Прозрачный час, как чистый воздух,
В нем ничего нет, ничего;
Заполнить бы его — но поздно, —
Другой час требует того.
Не промелькнет ни зверь, ни птица,
И гром не внес туда басов.
Как горько это — вереница
Совсем невидимых часов.
* * *
Подснежник у льдины он свеж и красив,
Пусть даже и утренний хлад оросит.
О кратости жизни не думает он,
Он просто во всё, что с ним рядом влюблен.
* * *
Подбирать зачем слова? —
Сила до сих пор права.
* * *
Властолюбцу не до Бога,
Это для него рожон,
У него своя дорога,
Он не этим окружен.
Много крови возле плахи
(Властолюбию — в вину)...
Нет, не зря цари в монахи
Уходили в старину.
* * *
Июльский жар, декабрьский гололед,
Сентябрьских листьев золотой полет...
Все это мне вручили изначально.
Подарок принял этот радостно-печальный.
* * *
Да очень сильна сердечная страсть,
Она помогает взлететь и упасть.
Так стоит ли душу терять из-за глаз,
Которые могут наскучить не раз.
* * *
Зачем тебе слава? Она взмах крыла,
И нет ее, словно метла замела.
Она лишь при жизни тебя тормошит,
А умер — другому отдаться спешит.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
